Домой идёт уставший человек,
В растянутых карманах прячет руки.
Он всё ворчит, как долго длится век
И как невыносимы эти муки!
Ему бы к морю, только денег нет,
Ему бы отдохнуть в подвальном баре.
Ему купить бы выигрышный билет,
Ему бы мчаться вдаль на «Ягуаре»!
Но что такое? Под ногами пыль,
Пустая неуютная квартира,
А из окна — пугающий пустырь
Перед погостом на краю обрыва.
Наутро он всё так же одинок,
Спешит на нелюбимую работу
И повторяет: «Этот мир жесток!»
От понедельника и до субботы.
А в воскресенье, впрочем, тоже так —
Так беЗконечность замкнутого круга
Повсюду разбросала жуткий мрак
И поглотила холодом испуга.
Обманный блеск желаний-миражей
Запутал сердце неводом до стона.
Чем больше строишь зыбких этажей —
Тем меньше прочность дорогого дома.
Тем мельче смысл, и Он — заложник лжи,
Теряет всё. В потере есть ответы.
Не просто так дана нам эта жизнь,
Цена которой — вовсе не монеты.
На них не купишь счастье и любовь,
Их звон ужалит эхом тишину.
Из тянущих на дно оков
Непросто будет выбраться ему.
Но шансы есть, другой вопрос — готов
Ли он идти за настоящим смыслом?
Побольше действий, меньше слов.
Всему начало — наши мысли.